Художник (2 редакция)

[altersymmetry]

Я никогда раньше ничего не переписывала, и только Художник на этом настоял (1 редакция).

Художник, который стихии писал, вовсе не был поэтом,
Но на чистых холстах создавал миры, как сонеты.
Разноцветная вязь зашифрованных слов, как витраж, разбита —
То упала капля воды на холст, словно злато в сито,
И не стало враз никаких границ или чётких линий:
Лавинами с гор устремились вниз белые акварели,
Бирюзовый вышел из берегов — стало море,
Красный с чёрным сплелись, и в них — рок и воля.

Художник, который творил миры, Демиургом не был.
Он легко выбрасывал черновики. Если час их минул,
Смятые листы летели в огонь или просто на пол,
Лишь осенний ливень об их судьбе временами плакал.
И тот черновик среди сотен других творца волю
Однажды принял смиренно, задыхаясь от боли
В любимых руках. Без оглядки, легко и смело,
Из праха живыми выходили шедевры, из пепла — белы.

Проникая всё глубже в тайны теней и света,
Художник продолжал созидать миры, как сонеты,
Искал и не мог найти то, что дважды нельзя услышать.
Тот черновик должен был воплотиться, выжить…
Тот черновик, очередное дитя полуночных бдений,
Оказалось, рождён был из Откровенья.
Злая память глумилась спустя года, спать не давала ночью:
Мерещилось, будто тогда хрустнул в его руке слабенький позвоночник.