28.02.2013 в 21:09
Пишет  Quaesitum:

Помилуйте, господин, проза не мой конёк.
Моя поэзия вырезана на стреле,
В щелчке тетивы я слышу гитары стон.
Она поет свою песню светлой большой луне.

Я читаю поэмы леса в следах зверей -
Едва приметной вязи беззвучных слов.
Не по мне рог охотничий, господин:
Наконечники моих стрел ковали не для волков.

Поверьте, господин, стоит увидеть хоть раз,
Как на рассвете ветра покидают фьорд.
Меня дожидаются тысяча сто дорог!
Наконечники моих стрел ковали для вас, милорд.

URL записи